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29 janvier 2011 6 29 /01 /janvier /2011 11:52

Cousue de fil blanc, bouchée ma bouche, mutilée et mutisme empilés, pour mieux panser et penser.

 

J'aime parfois le silence, si lançant, si réconfortant.

 

Une bulle d'air, une boule d'or. Le silence est d'or.

 

D'ores et déjà, je dors presque.

 

Presque prête, prêtée mais pas rendue, pas revenue non plus. Et pour cause: je ne viens de nulle part, ou je reviens de loin, au choix, et je n'ai nulle destination, destinée sans action.

 

Action! Action? N'actons pas pour mieux attendre. Attendre quoi? Le train, le bus, l'avion, la folie, la mort, la vache, le tramway, j'en sais rien de ce que j'attends, je m'en fous.

 

Fous, de joie ou de tristesse, pareil, je m'en fous presque. Non. Au panthéon des fous, il n'y a ni roi, ni oiseau.

 

P'têt un fou d'échec. Une folle, en l'occurence (et-pas-de-jeu-de-mot-là-dessus-s-il-vous-plaît-merci).

 

Fou furie, Jean-Foutiste, bref, que du faux lié en folie.

 

Folie bergère, mouton de poussière, poussés hier dans le ravin d'un visage buriné par les armes et les larmes.

 

Arme à gauche, arme à dada, armada, arme-manie, harmonie?... Non, harmonie = sérénité. Sérénité? Sélénite, oui! Rêveuse indécrottable qui ne retombe sur terre que lorsqu'elle se brûle les ailes.

 

Icarette, écartée. Kid Icarus, qui se transforme en aubergine chaque fois qu'on la touche et lui fait mal. Normal, quand on se fait des bleus, de ressembler à une aubergine.

 

Aubergine se sait auberge-gynécée. Bref, difficile le rôle de femme...

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Published by Vert-de-Gris
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